*** Почему я не могу сказать, что я люблю...

Почему я не могу сказать, что я люблю тебя, и след весны запутанный, догнать ее… пройти бы.
Сплошная недоправота, то я не тот, то ты не та, то зубки гневные крота ломаются о глыбы.

Я не могу с тобой пошлить, я не могу сказать: «Пошли, я увезу тебя в Орли орлом в пиджачной паре»…
Даст Бог, там будет и Париж… да, впрочем, что ж… ты говоришь, ты мне все время говоришь, что я прекрасный парень.

О да, ты это говоришь, без этого я корень лишь, на брошенной посуде мышь ночует, но посуда.
И как бы ни была она неотмываемо черна, я буду пользоваться ей, я бить ее не буду.

Пусть я чихаю зачастую, мимо темы пританцовываю, отзвуки срываю вместо звука, глух, ну, что ж…
Ты мне шепчи почаще в душу прямо, мимо уха, тихо-тихо, нежно-нежно и бесстрастно то, что я хорош.

Что я хорош, не глядя на все наносное, нажитое, мимо жизни сказанное, скучное… эх, чушь.
Я так люблю тебя, родная, ты живи… слова-слова, точнее, словно бы слова… прости. Молчу… молчу.