*** Врывается ветер в ворох спокойных тряпок...

Врывается ветер в ворох спокойных тряпок,
Спрессованных временем, глиной, водой и жаром.
Он хочет их сделать парусом, верхом тапок,
Платком носовым — хоть каким-нибудь, но товаром.

Но силы у ветра не крючные — рук-то нету.
И ворох (скорей, даже ком) не размять, не сдвинуть.
Не сделать ни шуб из норок, ни шляп из фетра,
Ни сумок кожаных — тряпкам милее глина.

Будь ветер хитрее — он прекратил бы биться
Своим существом в бесчувственную плеяду.
Ему бы до неба смерчем ревущим взвиться,
С собой унося океан вперемешку с ядом.

Будь, ветер, хитрее. Пожалуйста! Очень нужно!
Отрадны нам, вечно страждущим, эти лужи!
А прочие наковыряют пальцами тряпки,
И будет все то, о чем ты мечтаешь: тапки,

И шубы, и шляпы, и кожаные портфели,
Здоровый (без насморка) дух в благолепном теле,
Тобою наполненный парус на мачте стройной
И ветошь. Ведь многие ветошью быть достойны.

Но ветошь в хозяйстве — тоже не тараканы,
Она убирает пыль, полирует стены,
Доводит до блеска испачканные стаканы
И, иногда, жгутом зажимает вены.