Ты говоришь о скорой смерти,
Как подоспевшее вино.
Устал корабль стоять на верфи,
Уж море без него цвело.
Ветрами названо шатанье
Вдоль стен за рифмами строки,
Где мысли более в шуршаньи
Страниц, поэты чьи не мы.
-Мой друг, разрушим старый стапель!
Ворвавшись вспеним, и волна
Соленой правды, словно скальпель,
Вонзится в опухоль ума...-
Уж стерты языков подошвы,
И мир иной, и красота
Здесь не в спасенье.Вина горче
При жизни в ящике стола.
Я верю, более чем друг!
Нам смоковать потуги рано.
Свечей порвем бытейский круг,
В кабак! С протертого дивана.
А смерть,- так часто не в попад,
Но нам отечество любимо!
И нашей жизни листопад
На полпути, пол половины.
Нелюбый времени пророк
Познается в конце дороги.
Пробьет любой баръер листок,
Чтоб донести любовь о Боге.
Другу
© Copyright: Трофимов, 2003
Свидетельство о публикации №103110600854
Свидетельство о публикации №103110600854
Рецензии