Кузнечик и сверчок Джон Китс

Нет, не умрёт поэзия земли:
   Когда в жару, от зноя ослабев,
   Смолкает птичий хор в тени дерев,
Вдруг ясно слышен голосок вдали;
Кузнечик – там, где травы зацвели –
   От летнего веселья охмелев,
   Выводит соло свой простой напев,
Нехитрые мелодии свои.   
Поэзия земли конца не знает:
   Пусть в зимний вечер смертной тишиной
   Всё сковано, за печкою слышней    
Сверчок трещит и дрёму разгоняет.
   И мнится: это летнею порой
   Поёт кузнечик в зелени полей.


ON THE GRASSHOPPER AND CRICKET
      by John Keats
The poetry of earth is never dead:
   When all the birds are faint with the hot sun,
   And hide in cooling trees, a voice will run
From hedge to hedge about the new-mown mead;
That is the Grasshopper’s – he takes the lead
   In summer luxury, - he has never done
   With his delights, for when tired out with fun
He rests at ease beneath some pleasant weed.
The poetry of earth is ceasing never:
   On a lone winter evening, when the frost
   Has wrought a silence, from the stove there shrills
The Cricket’s song, in warmth increasing ever,
   And seems to one in drowsiness half lost,
   The Grasshopper’s among the grassy hills.