Набат... сугубо депрессивное

Ни по шерсти, ни против
не приглаживай нерв –
от такого воротит,
как от уличных стерв,
как от приторной вони
плосколапых клопов,
от вранья церемоний
непричастных попов...

Будто вихри метелей
воют с разных сторон,
будто в грудь залетели
стаи чёрных ворон,
будто злобные бури
рвутся  вон изнутри,
будто бьют со всей дури
в свой набат звонари...

Будто не удержал я
смысла в новой строке,
будто вдруг пережалось
сердце в черной тоске,
будто в кровь подмешали
мне дрянной самогон –
так воротит, пожалуй,
от себя самого....

Видно, снова не в духе...
Что с того?  Не впервой
мыслей серые мухи
собираются в рой,
собираются в тучу,
ложью переболев...
Только этот всё мучит –
правдой порванный нерв...

Я не жертва безумья,
я не загнанный зверь,
я себя образумлю,
я исправлюсь, поверь!...
Затихаю, вдогонку
водкой мозг оглушив...
И звенят перепонки
от набата души...


октябрь 2003 30.10.03