Я вновь забылся и пишу тебе стихи,
И думая, к чему я их чертаю,
И понимаю, что несут все то они,
О чем я сам достаточно не знаю.
А ты закрылась как твой инструмент,
В футляре, не пуская звуки,
Не в силах посетить тебя никто,
Внутри футляра ты умрешь от скуки.
И не заметишь ты тех перемен,
И тело нежное, как скрипка, вскрыта лаком,
Души струна все продолжает плакать,
Расстроена от ревностных измен.
И ты пытаешься найти того,
Кто сможет на тебе сыграть все то,
Лишь ту мелодию, которую ты знаешь,
Но от чужого ты смычка страдаешь.
Я не маэстро - как я ни старался,
И я в своей игре не виртуоз,
Загнал в тебя я множество заноз,
Смычком, который сам создать пытался.
14.06.96
О музыке
© Copyright: Зрячок, 2003
Свидетельство о публикации №103110601162
Свидетельство о публикации №103110601162
Рецензии