Лист бумаги, бутылка портвейна, дымит сигарета,
И нелепо ложатся слова на тетрадные клетки.
Что за радость: втихую себя называя поэтом,
Собираю заметки унылой районной газетки.
Карандаш, на балконе – мороз, сигарета погасла,
И будильник тиктакает прямо напротив забрала.
После пятой (ведь я говорил – все становится ясно)
Ты узнала, что раньше ты, все же, чего-то не знала.
Что ж, пойдем, подымим. И пускай подымятся немного
Наши глупые споры, проблемы, надежды, напасти.
Все, что было – прошло. Что прошло – приходило от Бога
Лишь отчасти… Оно приходило ко мне лишь отчасти…
04/11/03
Перекур
© Copyright: Ired, 2003
Свидетельство о публикации №103110400542
Свидетельство о публикации №103110400542
Рецензии