Я была твоей любимой птицей,
Ты купил мне золотую клеть.
Но куда надежнее темницы
Мысль, что больше некуда лететь.
Ты меня выхаживал и холил
И кормил почти уже с руки,
Грезы о бескрайности и воле
Скоро стали очень далеки.
А когда все песни я допела,
Револьвер ты вынул не спеша,
И затем прицелился умело,
Зная, где у птиц живет душа.
Знаешь, ты меня, должно быть, ранил,
Но зачем-то дал мне улететь.
И теперь я падаю в тумане,
Думая о том, о чем не спеть.
Крылья онемели от усталости,
Небеса обманчиво близки…
Птицы умирают не от старости.
Птицы умирают от тоски.
4.11.03
На прощание
© Copyright: Anderson, 2003
Свидетельство о публикации №103110400053
Свидетельство о публикации №103110400053
Рецензии