Пишу тебе

Здравствуй. Пишу тебе
для себя самой.
Головой
понимаю – бред.
Но твой ядовитый свет,
как ни странно,
все также манит.
Ранит
до тех же шрамов.
Маму
разбудит ночью
звонок межгород.
Расколот
и слаб мой голос,
попросит совета …
Слегка сигарета
коснется ладони –
отсутствие боли.
Что ли
опять насчитать таблеток,
где-то
на сотни сбиться.
Злиться. 
Решать –
глотать, не глотать?
Прямо какой-то
Шекспир.
Мир
у меня замкнулся,
сдулся.
И стал ничтожен.
Мы с ним похожи.
Сотнями письма
чужие –
delete.
В сердце моем
пружина –
болит.
Совсем износилась.
Холодный свет
отразится в лезвии
фирмы Gillette
и кафеле ванной.
Странно
как я еще жива? …
Столько соблазнов.
Заразно
листья слетают с окон,
вот бы и мне …
Но я укрываюсь в кокон
из вне-
шне прозрачных тканей.
«С нами
уже ничего не случится».
Глумится
не нужно,
ведь я несчастна,
равно – убога.
А Богу виднее
кого подпускать
поближе.
Ты же
промокший ангел.
Англия
вовсе тебе не нужна.
Сполна
хватает слезных дождей
моих.
Двоих
нас рядом не держит планета.
Ты где-то
на письма мои нажимаешь –
delete,
а я без малейших обид
снова пишу тебе.