Уходят в люди, но не правы!
Нет, не на долго б отошли
И возвратились... боже правый!
Что в этом городе нашли?
Москва сама себе столица,
Москвич, а значит мне не брат.
Лоснятся равнодушьем лица
Всех кто закрылся за ОКАД,
Что разделила по живому
Односельчан, однополчан.
Зияет раной ножевою...
Зачем стране так много ран?
Мы что за это вместе бились,
Чтобы кого-то обожрать,
Чтобы «паленкою» травились?
Не успевает смерть собрать!
Её плоды в век урожайный
Торопятся погост занять,
Чтоб клике Homo жадно-стайной
Не дать свой клок земли отнять.
Андрюха, вернись! ))
доля правды
© Copyright: Мочалов Александр, 2003
Свидетельство о публикации №103110400484
Свидетельство о публикации №103110400484
Рецензии