про войну брату

Шаг из пекла к седеющей матери,
безвозвратно роняющей слёзы…
Сыновья, "приключений искатели",
рифм столбцы в бутике жизне-прозы…
Склеп землянки со всеми удобствами,
светомузыка "трассеров" ночью.
И носилки детишек с уродствами,
"под копирку" с отцов, между прочим...
Горный воздух чабанскими тропами
проникает насквозь и не лечит.
Боль и гордость под белыми стропами -
юных мальчиков хрупкие плечи.
Им не скажешь, что все они "винтики"
чьей-то вечной военной машины.
Дай-то, Бог, чтоб ""болты" вне политики",
а не "жертвы войны петушиной"…
Молча тост за ушедших товарищей,
вспоминая в обратном порядке.
"Рядом спали в учебке, вчера ещё…
А сегодня - погиб на зарядке…"
Боль - украдкою, гордость пацанская
не позволит открытого стона.
И молчанье - черта партизанская,
прячет в памяти глину и склоны.
Прячет вглубь и амбиции детские,
оставляя надежду: "не долго!"
И дарует войне лица женские:
пулемёт окликают, как "Ольгу".
Вот и снайпер, играющий в снайпера,
оказался... девчонкой из Тулы...
-Страшно, брат? - Страшно очень, аж замерло
всё внутри перед пулею - дурой.
Череда горьких следствий с причинами
и тяжёлых душевных увечий.
Становились мальчишки мужчинами,
развернув белокрылые плечи.
Умирали в мальчишках мечтатели…
Ты мне, брат, обещал: "До свидания!"…
Шаг из пекла к седеющей матери,
иссушившей глаза в ожидании...