Все ниже вечер снежный наклоняет
Над улицей лицо свое рябое,
А дворик ежится, как будто отстраняет
И дом, довольный двести лет собою,
И сытый свет (им тени окна жгут).
Двор ежится, как на скамейке двое,
Которые здесь явно не живут.
Которым так не хочется зимы,
Как умереть не хочется до срока…
И на виду у всех неспящих окон
Они целуются… (и эти двое – мы…)
И значит, нас пытаются догнать
Слова прохожие: «Нет разума у этих…»
Как Вам тепло…
не смогшие понять:
Губ горячей нет ничего на свете.
От них так безутешно тает снег,
Что на щеках…
горчат воспоминанья;
И мне тебя не удержать…
признаньем -
Оно слабей...
есть дом и человек,
И он тебе с минутой новой ближе.
И вот уже ты шепчешь: «извини»…
«Когда же я теперь тебя увижу?» –
И по губам читаю: «позвони».
На Мойке
© Copyright: Владимир Панкрац, 2003
Свидетельство о публикации №103110401183
Свидетельство о публикации №103110401183
Рецензии