Не суетись на кухне, Муза,
Листы все в пятнах от котлет,
Не держат рифму, строчки юзом,
Сползают в бытовой кювет.
Не отстираешь жирных пятен -
Семья с работой вcех заест...
Ухоженный поэт приятен,
Но вдохновенью – жирный крест...
Его б засунуть в мясорубку
Невзгод, когда любовь кипит,
Где страсть всегда скользит... под юбку,
Души, конечно. Там пиит
Находит то, что нам глаголет,
Он в строки, как в презерватив,
Засунет чувства. Строчит кролик
С талантом в небо воспарив...
Что ж, Муза, ты сейчас нервозна?
Поэт, как клизмой, вспрыснут в стих.
Он излюбил тебя. Стервозна
Ты, что-то стала. Пыл утих.
Словесный мусор. Снова кухня.
Сплин жирный в лист – сезон нытья.
Вновь ностальгия прошлым пухнет.
Журчит история житья,
Быть может каждого пиита,
От веселухи до кульбита.
Вся жизнь идет нам полосой:
От первой строчки, к той, с косой...
28.10.2003 г.
МУЗА
© Copyright: Gorinich3, 2003
Свидетельство о публикации №103110300940
Свидетельство о публикации №103110300940
Рецензии