Любимое зеркало

    Каждое утро изо дня в день я просыпался и первым дело смотрел в своё любимое зеркало. Она всегда давала самое прекрасное отражение. Утром она отражала всю сладкую истому просыпающегося человека. Мне доставляло громадное удовольствие следить за отражением: как она одевается, готовит завтрак. Её немного торопливые движения означали только одно: Начинался новый день со своими заботами, проблемами, взрывами эмоций. Но все они умирали с последним лучом отраженного солнца, а следующее утро сулило новые краски, новые слова, мысли, звуки.
    В те редкие мгновения, когда я видел своё отражение в этом зеркале днём, меня охватывало восхищение каждой линией этого молодого тела, каждой мыслью, высказанной ею вслух. А вместе с восхищением приходила и благодарность. Благодарность тому, кто создал это зеркало, дающее такое прекрасное отражение.
    Но, к сожалению, днём мне приходилось смотреться в совсем другие зеркала. Все они, как и моё, давали искажённую реальность. Одни отражения были вполне приемлемыми, иные же настолько искажали меня, что хотелось их разбить. А отражение в них моих мыслей было так исковеркано кривизной зеркал, что координально менялось представление истинности и реальности мира.
    Именно поэтому, вернувшись домой, я с таким упоением смотрелся в своё зеркало. По вечерам она отражала лёгкую усталость, но вместе с тем и радость новой встречи. Раздражение, вызванное уродливыми зеркалами, проходило, и тихая беседа успокаивала нервы. Пожелав друг другу спокойной ночи, мы крепко засыпали, а утром я снова видел прекраснейшее из отражений.
    Но всегда – это почти что никогда. Один день изменил весь мир, всю реальность бытия. Утро было как никогда тихим и спокойным. А вечером, вернувшись домой, я понял, что она ушла, оставив лишь ничего не объясняющую записку. И именно с тех пор я больше не смотрюсь в зеркала, и не ищу в людях себя. Потому что боюсь. Боюсь найти её, единственную. Боюсь найти то отражение, которое захватывало все мои чувства и связывало их узлом. Боюсь, что она опять их выкинет, как увядший букет полевых цветов.