Смерть в танце

Когда я умру – не зови меня вернуться – я не смогу.
Когда я вернусь – не проси меня умереть – я уже.



Мы танцуем при свечах. Я тихо считаю: раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три… ты же – держишь меня за руку и смеёшься, смеёшься, смеёшься…

Свечи гаснут, но мы не замечаем когда. Я не хочу останавливаться, словно бы предчувствуя безвозвратность момента. Где-то мягко и приглушённо звучит музыка. Едва различима. Только для нас.

Ты торопишь меня, и я сбиваюсь со счёта. В недоумении смотрю на тебя, как ты продолжаешь кружиться в танце, и беру в руки нож – раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три – хватит.

Последнее – за тобой, так что позволь мне сказать сейчас, пока есть настроение. Не иначе.

Всё как нельзя кстати. Теперь я уже не сомневаюсь, что всё было подстроено тобой и мной – на пару. И череда моих бесконечных мытарств с работой, и бесполезность «самоспасательной» учёбы, и подытоженное семьюдесятью изданными страницами творчество, и вечно неуловимый остаток врагов и друзей, и сухость во рту после чая, и завышенный болевой порог, и долгожданная неожиданная неудавшаяся любовь – всё к одному.

Как жаль, что опавшая листва отдала свой цвет земле и уже ничем нельзя его собрать. Лес остыл. Деревья спят. Мне тоже пора.

Я больше не хочу продолжать свой одинокий танец, пусть даже это и просто. Присоединяйся ко мне. У меня есть то, что ты просила. Я выучил новое движение: раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три.