И как обычно, взявши лист и карандаш
Пишу я вновь в свою тетрадь,
Тот стих, который никому не прочитать.
Пишу про жизнь, про рай, про отчий дом,
Про тех людей, что в жизни есть,
Но что писать, когда слова как ком
И все равно никто не сможет их прочесть...
(11.09.2002.)
Свидетельство о публикации №103110200866