От лица вдовы поэта
Не синицей в руке, а соколом,
С неба хмурого капли гроздями
Будто прОбиты крылья гвОздями.
Знаешь, в сущности, все по-старому -
Тело служит лишь мыслям тарою.
Мысли влажным дремают порохом,
В голове оседая ворохом.
Я немая семнадцать месяцев
Рифмы к ряду уже не весятся
Мой поэт сделал все отточено
Как и было в стихах напророчено
Он единственный, может, понял бы:
Я тоскую, как птица по небу.
02.11.2003г.
Свидетельство о публикации №103110200722
Сам знаю,что это и как...
С уважением.
Искатель Истины 19.12.2003 16:48 Заявить о нарушении
И жить не хочется...
Убивает...
Ночь одиночества...
Рвутся струны...
И болью взорваны...
Жизни руны...
"Волки позорные"...
Эти мысли...
заледенелые...
Все без смысла...
Цветные, белые...
Сны, виденья...
И море горечи...
Ночь сомненья...
Мученья в полночи...
Зло победило...
РАЗВЕ ТЫ ЗАБЫЛА!!!!!
ЕГО ЛЮБОВЬ И МИЛОСТЬ,
ПРЕДАННОСТЬ ДРУЗЕЙ?!!!
ДА ПОНИМАЮ, ЧТО ОНО БОЛЬНЕЙ
ЧТО МОЖЕТ НИКОГДА ТАКОГО НЕ БЫВАЛО...
ПРИМИ ЛЮБОВЬ ОТ ДРУГА
И НАЧНИ СНАЧАЛА...
НЕ ПРОСТО ЖИТЬ,
А ПОБЕЖДАТЬ!
ВЕДЬ ТЫ СПОСОБНА
ПОСТАРАЙСЯ ВСЕ ПОНЯТЬ
С ПОЗИЦИИ ЕГО ЛЮБВИ
ИДИ ВПЕРЕД, ЛЕТИ ЖИВИ
ТЫ ПОБЕДИШЬ
И ОН С ТОБОЙ
ВСЕГДА
НЕ МЕРТВЫЙ,
А ЖИВОЙ!!!!!
Жень, реца не постится, пытаюсь так...
Владимир Степанцов 20.10.2006 04:46 Заявить о нарушении