Старушка мать, уж на восьмой десяток
Как только речь заходит о войне
Все говорит мне об одном и том же
О ней, о запоздалой той броне.
Я в детстве ничего не понимала
Ну что за бронь? « И с чем её едят?»
А оказалось, то бумага именная
Есть у тебя, и ты в тылу, ты не солдат.
Мой дед был председателем в колхозе
Но вот пришла повестка и ему
А бронь на председателя прислали
Всего на месяц позже, в ту ж весну.
И мать, платок в руках перебирая,
Мне тихо шепчет: «Мог бы жить и жить…»
И я сквозь грусть в глазах её читаю
О сколько б смог отец её свершить.
Он мог бы избу новую поставить
Гостей к себе на влазины собрать
О сколько бы работы мог он справить
И внуков на коленях подержать…
И не было б зловещей той бумажки
Где боль и слезы: «Без вести пропал»
Ком в горле, по спине мурашки
И только ветер сироту-девчонку приласкал.
Мамина боль
© Copyright: Ольга Виноградова, 2003
Свидетельство о публикации №103110201142
Свидетельство о публикации №103110201142
Рецензии