А линия любви - не есть пунктир

А ты, родной, стесняешься любить.
Признание считаешь униженьем.
Все лучшее, что только могло быть,
Ты разрушаешь хлада дуновеньем.

Мой милый, ты боишься вслух сказать,
Что я тебе дороже всех на свете,
Что лишь меня твоей любовью звать,
Что лучше всех одна на всей планете.

Единственный, ведь дело не в словах.
(Хоть, впрочем, любит женщина ушами.)
Мне лишь уверенность в тебе нужна.
И то, что наше "завтра" будет с нами.

Твой сын... Вот-вот и он увидит мир.
Ему твоя защита словно воздух.
Его рожденья крик на весь эфир,
Что заликуют солнце, небо, звезды.

Твой сын. Представь, о, сколько в слове сём.
Беспомощный комочек, безобидный.
Он продолженье в имени твоем.
Подумай, перед ним как будет стыдно.

Он плоть и кровь. Он плод моей любви.
Я бережно его ношу под сердцем.
Коль не меня - его хоть пощади.
И в хладнокровьи рьяно не усердствуй.

Ты поглощаешь все точно вампир.
И дерзость болью в сердце отзовется.
А линия любви - не есть пунктир.
В ней перерывам место не дается.