Мода

Какого черта оправдываюсь?!
Я не Золушка – крестной феи у меня нет.
Щиплет нос насморк –
Снегами первыми надышалась….
А ещё надышалась псевдопобед  -
И теперь такая усталая, почти что растаявшая –
Ударят морозы – превращусь в лёд.
А ты расколешь меня надвое,
Выпьешь весь венозный вишневый сок…
Я слышала, что рифмы теперь не в моде,
Получается, я за модой слежу?!
Какие глупости – я на рифмы давно забила…
Я стиля себя не ищу – пишу
Всё сразу, что в голове плещется,
Вываливаю чувства на белый электронный лист.
Всё реже и реже хочется вешаться…
(К лучшему ль это? И всё же, наверное, нет…)
А ещё слышала, что любовь вышла из моды,
И все стараются любовь превратить в старый хлам.
Я её тоже когда-то давно превращала во что-то.
Только, кажется, зря…
И, наверное, плохо, что меня тоже посещают мысли,
Что о любви уже слишком избито писать…
В моду входят авангардисты.
А кто же Я? 
Меня называли чудачкой, называли
Свихнувшейся, сумасшедшей, и даже иногда романтиком…
Мне говорили, что я пишу как-то странно,
И даже говорили об этом самом авангарде.
Говорили, что я светлая, а за спиною
Шелестели что темная-странная.
Меня называли ветреной и неверною…
А может, мне говорили правду?
А я ухмылялась в ответ, и взбивала
Рукою копну солнечных рыжих прядей.
Но краска смылась… Я вновь темно русая…
Может взять да снова покраситься?
Ага… А потом все воспримут рыжий за моду,
И будет так солнечно по-инкубаторски…
Черт возьми, я ненавижу моду!
Я хочу быть одна такая!
Представляешь, мою монетку на шее
(помнишь на ней Александр Сергеевич Пушкин?)
И черный шнурок восприняли как новую фишку,
И даже называют почему-то стильной и панковскою…
(Ну что за тупость?? Причём тут панк и Пушкин???
Я Пушкина не люблю, мне монетка нравится!!
А панк… Ну ладно, панк-то я слушаю… В этом соглашаюсь.
И всё же причем тут три несовместимые вещи,
 которые взяли и слепили отчаянно вместе??)
Я удивляться теперь перестала.
Пусть хоть всё монеты на шею повесят)
А я не хочу отвечать стандартам,
Не хочу стереотипов. Я не хочу этой моды!
А мода врывается вихрем в разумы,
Перекрывает другие заботы…
В моду вошли разбитые рты,
И мне спешно придется
залечивать выщербленности, выемки, впадинки…
Хочешь будем лечится вместе?
И станем гладкие, как виноградинки?
Все стали прокалывать уши по три,
И я, наверное, вдену себе четыре булавки…
Из моды вышло затягиваться дымом,
Все становятся приторно-правильными.
А снова ломаю принципы. И легко рассуждаю
О Достоевском, Цветаевой, Булгакове, Ахматовой,…
Все рты раскрывают и тупить начинают –
Поколением Некст себя называют…
Они такие пустые, и я задыхаюсь
В их нелепых устоях, правилах, принципах...
Девочки ищут извечно принцев.
А я его нашла давно уже…
Он есть у меня уже 9 месяцев
(он мой наркотик. Он сильнее героина.
И я скоро умру от передоза. Или просто свихнусь –
попаду в психбольницу))
Начинала писать о зиме, о сказках,
Хотела Золушку сделать в стихе принцессой…
А получилось как обычно –
Безрифмно, пафосно…
И совсем о другом… Как всегда…Эта детскость
Меня порядком уже достала.
Я заканчиваю. Я выплеснулась, исповедалась…
Хочешь, передам тебе привет по радио?
Или пошлю фотки в конверте,
И даже нацарапаю тебе пару строчек.
Могу даже стихи выслать.
Хочешь?               
Ладно, уже пора мне. На часах наступила полночь. 31.10.2003