От винта, Командор

От  винта, Командор.  Между  тропами  нашими - градус, -
Расширяясь - сперва  незаметно, потом  всё  сильней, -
Он  разводит  по  разным  квадратам  всё  то, что  осталось
От  неслышно  ступающих  цепью  ночных  патрулей.
Я  Вас  вижу  сквозь  быль - Белый  Рыцарь  со  львом  на  перчатке
И  с  мечом, что  откован  для  боя, а  не  для  игры...
Я  закрою  глаза  и  припомню  ночные  палатки
И  кровавые  ветры, терзавшие  наши  костры.

Я  закрою  глаза  и, как  прежде, почувствую  кожей
За  спиной - Вашу  спину, и  Ваш  хохоток  за  плечом...
Я  люблю  Вас  значительно  глубже, чем  женщина  может, -
Я  люблю, как  Сэм  Гэмджи, и  женское  здесь  ни  при  чём.
Я  люблю  Вас - такого, как  есть, с  этой  вечной  цигаркой,
В  этом  облаке  рыжей  и  жёсткой, как  ворс, бороды...
Командор, Вы  и  раньше, клянусь, не  бывали  подарком;
Вы  такой, как  всегда - если  счистить  печалей  следы...

Мы  привыкли  себя  забывать  и  теряться  в  метелях,
И  на  всякий  пожарный  отсюда, из  "здесь  и  сейчас",
Я  приветствую  Вас, Командор, на  любых  параллелях
И  во  всех  временах, что  знакомили  временно  нас.
Убегает  тропа, на  бегу  превращаясь  в  начало
Неких  новых  судеб, и  отныне  всё  будет  не  так,
Потому  что  мне  кажется - я  наконец-то  устала
От  суровой - но  более  глупой - романтики  драк.
Я  устала, и  впредь  о  войне  не  желаю  ни  звука,
Ни  полслова...  Но  это  бывает  со  мной  до  сих  пор:
Я  закину  бутылку  воды  на  плечо, как  базуку,
И  почувствую  рядом  Ваш  медленный  шаг, Командор...