13. 11. 1998г

Указывая в свет своим перстом,
Мне добрый ангел указал мой путь.
Но я руками, вдруг, закрыв лицо,
Лишь отрицание – ответа была суть.

Давно карабкаясь в собственных делах,
Я не заслуживаю чьего-то снисхождения,
Мешаюсь я, искрю, тону в реках,
Моих идей ужасных, смерти порождения.

Мой взгляд сверлит и падает, как тень,
На вещи те, чьих взгляд мой не достоин,
Но отступить, помиловать, забыть, мне лень,
Мне лень разрушить старые устои.

Плетя картинку под злым названьем – боль,
Я опасаюсь вновь попасть в нее сама,
Застрять надолго там, и видеть, как съедает моль,
Давно потухшие, зеленые мои глаза.

Но в свете, что мне ангел указал,
Я вижу слабый, но знакомый силуэт,
Он движется ко мне и, видно, он устал.
И он спасет меня, скорее да, чем нет.

Картинка жизни вновь приобретет свой цвет.
Цвет нежных, ласковых и простых тонов,
Которые, помимо жизни, порождают свет,
Где мы встречаем реальность наших снов.