Под тихие заверения, что
все еще образуется,
Мы страхи свои баюкаем,
обманываясь легко.
Мы жадно к обману тянемся
и судьбы в него пакуются,
И, вроде бы, легче дышится,
и видится далеко.
А где-то плутает истина,
нервозна и неприкаянна.
В надежде найти пристанище,
стучится в любую дверь.
А мы поскорее прячемся,
ее разглядев нечаянно,
Она доставляет весточки
из черной страны потерь.
То ль ветер в окошко веткою?
А то ли стучится странница?
Следы на стекле оставила,
должно быть, ее рука.
А память непрочным мостиком
туда до поры протянется,
Где все аккуратно сложется
забвением на века.
Проза истины
© Copyright: Илья Цейтлин, 2003
Свидетельство о публикации №103102800109
Свидетельство о публикации №103102800109
Рецензии