За окнами бьется ночь.
Которые сутки подряд
Гоню иступлённо прочь
Её равнодушный взгляд.
Чужой на столе телефон
И в трубке чужое :"Привет..."
И тянется липкий сон
День, два, миллионы лет.
И некому -- увезти.
И некуда -- уезжать.
Есть только одно - прости!
Хватую пустую тетрадь,
Рифмую, отбросив сны,
Чужой, непослушный слог.
И снова чужие дни,
И снова чужой звонок.
Другие -- пустые сны
Приходят из синих глаз,
И снова в стихи не сложить
Мне груду не нужных фраз.
И снова в пустые сны
Бросаю нескладный слог.
И снова -- чужие дни.
И снова-- чужой звонок...
Сны
© Copyright: Иола, 2003
Свидетельство о публикации №103102700941
Свидетельство о публикации №103102700941
Рецензии