До этого писал я много

До этого писал я много,
Но лишь коротки стихи,
Не мне судить, а вам славяне,
Как, хороши они, плохи?

Писал, как мог, порой угрюмо,
Порою весело писал,
Но каждый раз одну лишь правду.
Что я хотел, то и сказал.

А правда очень многолика,
Не одноцветен человек.
В нём уживаются порою
И рая сон и ада бег.

Свободы нет, - плен обстоятельств,
Любого душит плен причин,
Но если Богу ты послушен,
Тебя украсит любой чин.

Не надо мерить всё деньгами,
Не оценить ими души.
Не надо делать их всей целью,
Они как средство хороши.

Но и плевать на них не стоит.
Достоин платы честный труд.
Богатым – нет, будь обеспечен,
Тогда тебя везде поймут.

Люби и веруй в справедливость,
И сам по чести поступай.
Не принимай чужую милость.
Но помощь, нет, не отвергай.

Настанет час, и ты поможешь
Тому, кто в беды погружён.
Ты делай так, и будь уверен:
Спокоен будет ночью сон.

Другой споткнулся – не суди уж,
И не судимым будешь ты.
Не становись спиною к людям,
В ответ получишь – тоже ты.

Погряз в проблемах – сядь подумай.
Спокойно в этом разберись.
Найди ответ всем теоремам,
Их очень много – это жизнь!

Легко давать, легко советы.
Они все вроде хороши,
Легко писать стихи поэту,
Когда идет все от души.

Легко быть нищим, не богатым,
В обслуге проще шалаши.
Легко кричать, ругаться матом,
Слова, как связки, хороши.

Не надо погружаться в крайность,
Я – демократ! Я коммунист!
Насильно быть святым не надо,
Но хуже, если ты – садист.

Не надо подносить патроны,
А уж тем более стрелять.
Там, где оружье – только стоны,
Неужто трудно то понять?

Нет в жизни ничего простого.
Увы, не библией живём.
Не ходим в церкви, что такого?
Бог есть, и помним мы о нем.

И нет еще определенья:
Что же такое человек?
Хоть мы и топчем эту землю,
Не первый и не пятый век!

Есть философий океаны,
И не один, не сто богов,
Но сохраните человечность,
Как мир бы не был все ж суров.

Как поступить? Увы не знаешь!
Ты слушай совесть – шёпот слов.
Они жива, и ты летаешь,
Она скончалась – нету слов…