Вечер над полем. Воронки. Пожарище...

Вечер над полем. Воронки. Пожарище.
Стелится дым, и спадает жара.
Крепко уснули в пшенице «товарищи»,
Рядом уткнулись в цветы юнкера.

Их не разбудят победные марши,
Слезы любимых, и топот копыт.
Павших за правду в побоище страшном
Вряд ли родная земля воскресит.

Был бы наверно седым генералом
Юный поручик, прошедший войну.
Пули свистящей свинцовое жало
Лестницу вверх разрубило ему.

Грозный полковник уже не вернется
В город фонтанов, дворцов, площадей.
Мать зарыдает. Отец содрогнется.
Ужас застынет на лицах детей.

На перекрестке дорог у обочины,
Сгрудились в кучу, а где-то и в ряд:
Фельдшер, садовник, студент, и рабочий,
Бывший матрос, и «дроздовец» - солдат.

Сколько изрублено, сколько застрелено,
В этом кровавом и страшном бою,
С верой в царя, и в Ульянова (Ленина),
А в большинстве – за Россию свою.

Вам, разделенным по разные стороны,
Вместе глядеть черно-белые сны.
Кружатся в небе зловещие вороны
Над результатом Гражданской войны.