Восьмого марта зябкий воздух
Накрыл унылый Петроград,
За новым стартом к тайным звездам
Спешит мой бледнолицый брат.
Как спичка, сломанная в пальцах,
Мелькнет секундный огонек,
А тельце плюшевого зайца
Лежит покорнейше у ног.
Ты ставишь ногу, выше, выше,
Улыбка, базис, власть, позор!
И понемногу в нашей крыше
Метаморфоза шьет узор.
О, как прекрасен, этот трепет!
Как холод в сердце ворожит.
Теряет высоту наш репер,
Построенный на тонкой лжи.
9.03.03
Восьмого марта...
© Copyright: Дмитрий Атаулин, 2003
Свидетельство о публикации №103102600298
Свидетельство о публикации №103102600298
Рецензии