Смех, словно грязный флаг,
Будто бы, пуля в лоб,
Будто, слова - не в прок,
Утром сожженный драг!
Дружба с убитым Пьеро,
Книга про “Вавилон”...
Вдруг, до меня дошло,
Я – перевёрнутый он!
Белый, среди дождя.
Грустный, как Гоэмплен.
Неба на пляже ждал,
Не отпуская Дзен.
Не опуская взгляд
Ниже чьих-то колен...
Тысячи дней назад,
Пальцем рисуя тень.
Рисуя тени
© Copyright: Гаррик Воро, 2003
Свидетельство о публикации №103102601265
Свидетельство о публикации №103102601265
Рецензии