Бродячая Цыганка

Я медленно бреду по вечерней улице, под ногами шелест опавшей листвы, вокруг, - ни души, лишь только слабый свет фонарей, да едва уловимые порывы ветра в медовых волосах и атласной цыганской юбке.
В руках гитара, - мой верный друг, дарящий неземной красоты мелодии, ритмы.
Так хочется прикоснуться рукой к жестким, родным струнам, прильнуть к ним всем сознанием, отдаться во власть нот, переливов, блаженства наслаждения.
Впереди старая скамеечка, - и я уже бегу к ней, и через несколько мгновения все вокруг будет заполнено нашей страстью, - гитара и я, мелодия и мой чувственный хрипловатый голос.
А пока, - лишь цоканье каблучков, да мелькание тени среди теплого ковра опавшей листвы.
Но вот я сажусь, и мне на руки падают желтые листья.
Я вся дрожу от охватившего меня возбуждения.
Я кладу руку на гриф, обнимаю струны, и ощущаю пульс самой жизни.
И все вокруг заполняется страстью, - бродячей цыганки и ее верного друга…