Россия

Нету, нету ветра в моих деревьях,
Сколько можно его искать?
Сколько можно стоять на коленях,
И бездушную землю арать.
Разбежаться бы в чистом поле
И лететь, не касаясь трав
В бесконечности и просторе,
Познавая бессмертия сплав.
Сплав безверия вместе с верой,
Из надежды и проклятых снов,
И бессилия с запахом серы,
И страданий запущенных в кровь.

Пусто, пусто в душе одинокой,
И так хочется праздника всласть,
Только праздник выходит безокий,
Нету радости, только страсть.
Мне же в страсти бывает худо,
Мне от страсти так застит глаза,
Что теряю я даже Бога,
Ну а Бога терять нельзя.
Да и скатерть моя самобранка
Не накормит моих гостей,
Позабыт ею вкус буханки,
От которой кормились все.
Как накроет икру, осетрину
И других разносолов на стол.
Только сердце не примет, отринет.
Стол без хлеба сиротен и гол.

Небо, небо проглянет сквозь тучи,
Озарнится, и выплещет суть
На днепровские гордые кручи,
Там, где киевским ветрам дуть.
Вечно дуть, не теряя силы
И не чувствовать пустоты.
Разровнять все курганы-могилы
В необъятных просторах степи.
Чтобы старым кумирам не застить
Свет молельников к Богу РА,
Не ищущих власть над властью,
Ибо власть по натуре слепа.
Тот, кто чист, непорочен душою,
Может запросто посмотреть
На солнце в полуденном зное,
И скинуть житейскую бредь.

Не надо, не надо мне верить,
Я не праведник, я не смог.
Жизнь свою, так как надо отмерить,
Как отмерил однажды Бог.
Я лукавил, теперь не скрою.
Да и в злобе своей преуспел.
На прекрасную речку Ворю,
Я добраться не смог, не сумел.

Грош цена всем моим дорогам,
Не ступает нога по ним,
У того, кто России дорог,
Кто при жизни бывает гоним.