Парадокс

Как странно, что физическая боль
Гармонию душевную рождает.
Прекрасен мир. И даже доктора.
И бомж помоечный почти не раздражает,
И все вокруг.
И худший из врагов
Как лучший из друзей тебе приятен.
Ход мыслей нов,
И трезв, и строен вдруг.
Да и на солнце нету больше пятен.
Прекрасен мир.
И все понятно в нем.
Вот я, вот тело, вот оно - живое.
Болит и дышит. Дышит и болит.
И цель ясна: избавиться от боли.
И разум принимает поневоле
Идею жизни, жалкий инвалид.

А боль душевная рождает лишь слова,
Беспомощные, плоские, пустые.
Они растут и жухнут, как трава,
Которой не покрыть вовек пустыню,
Да и пустырь, пожалуй, не покрыть.
Что делать, если можешь говорить,
И только. Если ум теряет форму,
И, чтобы выжить, нужно вырвать норму,
Как под забором выросшую сныть.
И сжечь свои последние галеры.
Ломать, топтать в себе не зная меры
Все то, что чувствует, что ноет и саднит.
Стать нежитью, чьи странные манеры
Холодный взгляд и равнодушный вид
Избавят от назойливых людишек.
Бесчувствие удобно, ведь излишек
переживаний мешает сосредоточиться.
На чем? Не все ль равно?