Пускай же локон не стуится
на голове моей родной,
пускай надежды не стремиться
вам оправдать он ни одной.
Пускай не будет светел волос,
пускай не станет вам милей:
ни стих, ни слог, ни даже голос,
И предпочтете вы Церцей.
Но я сама, я знаю четко,
Что я милей всех на земле.
Что блеск из глаз, ресницы тонко
Рисуют образ на стекле.
Мои уста нежны как пена,
Мой поцелуй - холодный снег.
И не выдерживает пленка
Таких холодных юных дев.
Фотография. jpg
© Copyright: Морксая, 2003
Свидетельство о публикации №103102501039
Свидетельство о публикации №103102501039
Рецензии
