Вологда записки постороннего

    1
Вологда. Запах церковного ладана,
вой троллейбуса в стиле летящей мины...
Я сюда попадаю нежданно-негаданно:
то на чьи-нибудь похороны, то на чьи-нибудь именины.
Город Вологда - столица Вологодской губернии,
где живут удивительно скучные люди,
где поэты привыкли продираться сквозь тернии:
кто - к звезде полевой,
                кто - к индейке на бронзовом блюде...
2
Вологда.
Одинокий прохожий производит немыслимый шум,
возвращаясь обиженный из гостей. И его состоянье
мне напоминает о том, что в этом городе я провожу
не лучшие дни своего существованья.

Вологда.
Мой левый ботинок с размаху врезается в грязь.
Я едва успеваю не запачкать свой правый ботинок
и медленно пячусь обратно, затейливо матерясь,
как какой-нибудь спившийся Шпунтик
из бывших “Веселых картинок”.

Вологда.
Луна, вгрызаясь в Софийский собор,
не прибавляет святости местному микромиру,
и август, естественный, как отбор,
неестественно тянет забраться обратно в квартиру.

Вологда.
По пути на Гончарную миную уродливый мост -
безбашенный памятник давно миновавшей эпохи.
А в воздухе носится нечто похожее на холокост.
Поэтому, выдохнув, я торможу на вдохе.

Вологда.
Бесконечная сказка про рухнувший в храме кирпич,
Рубцов с саквояжем впечатан в осеннюю слякоть.
Я чувствую, что уже никогда не сумею постичь
этот сумрачный мир. И от этого хочется плакать.

Вологда.
Смешная столица посконной болотной Руси...
Я здесь почему-то курю в основном папиросы
и, идя по Гончарной, гадаю: “А гой ли еси?
А если - не гой, то еси ли?” Сплошные вопросы...

Вологда.
Меня здесь не любит никто и не ждет.
Я чую затылком активное это нежданье.
Оно по Гончарной за мною упрямо плывет -
зубастое, злое, чужое, как рыба пиранья.

Вологда.
Чужие проспекты, чужие дома, гаражи...
А впрочем, плевать! Не мое это, в принципе, дело...
Я здесь потому, что ХОТЕЛ оказаться чужим,
поскольку СВОИМ мне до чертиков быть надоело!

Я здесь потому,
что из Вологды Череповец
кажется не таким уж безликим. И даже порою
я явственно чувствую, что полюблю наконец
бетонный посад под знакомой Соборной горою.

Вологда.
Беру на последние деньги такси.
Бросаю в окошко ненужные мне папиросы
и возле Шексны вопрошаю таксиста: “А гой ли еси?
А если не гой - то на кой мне такие вопросы?..”