Творения Юношеских Лет - 4

Ветер вернёт тебе имя и снова и снова
Прочь унесёт его ты же не плачь не грусти
Перебирает лохмотья твои ждёт золотого слова
Пусти его по ветру словно песок из горсти
 
Снова ждать лета тоскливой и долгой зимою
Брести спотыкться и падать и снова вставать
Всё порастёт серебром и забвеньем и значит об Этом не стоит
Лишь одного не пойму - не пора ли уже умирать?

(осень 16 лет)

      ***
"Как умерло лето"

Наш князь был увлечён одною милою мадам
Все были словно в белом или розовом, и те
Кто вдоволь поблуждал по неотрытым городам
Валялись на песке в забытой свежей простоте.

Мадам была горда но князь о да имел успех
Что впрочем для рассказа и не так уж важно, но
Когда всем стало ясно что ему платить за всех
Она сказала им что ей конечно всё равно.

Итак он увлечён мадам пусть даже не одной
И те что были в белом не завидовали им
Но среди всех живущих тут под Солнцем и Луной
 Едва ли счастьем кто-нибудь тогда сравнился с ним.

И ласточки в его глазах плясали танец льда
И таял лёд а он сидел и думал об одном
Но не успев додумать он свалился вдруг туда
Откуда нет возврата
И никто их них не знает
Что случилось с ним потом.

(авг.-сент. 16 лет)

      ***

Пока зовёт пока поёт
Пиши - спеши
Пока звенит свеча горит
Рука - легка
И путь не прям и конь упрям
Не жди - иди
Лети стрелой и в бисер свой
Как в рай - играй
Во тьме не зги но всё ж беги
На свет
ПоЭт...

      ***

Ретроспективно все мы были правы
А перспективно все мы идиоты
Кривой воды и плавленой отравы
Немой глухой слепой беды-работы
Мы наглотались далеко и близко
И накипь оседает в точных трубах
Ретроспективно все мы божьи искры
А перспективно все мы просто трупы


      ***

Заплясал по ставням град
Загремел вдали набат
И сверкнул огонь и в дом
Вдруг ударил гром

Я романтик из таких
Что не чтут ни звук ни стих
Да и в этом вот стихе
Смысла нет Хе-хе

      ***

Начинаем игру; доставай монету
Если решка - вольным бродить по свету
Но нигде - надолго, везде - с тоскою
И сотрётся сразу след за тобою.

А не то орлом улетишь в пространство,
Где любовь она же и постоянство
А вернувшись, будешь мычать и плакать
Потому не хватит ни слов, ни знаков.

Значит, понял - не в этой игре удача:
И орёл с тоскою, и решка с плачем.
Но она для всех, исключений нету -
Погляди вперёд и подбрось монету...

      ***

Мы всё поём, ещё не замечая,
Что мир уже не наш, уже не тот;
И не задумаемся мы: когда растаем,
Куда нас этим ветром унесёт?

И, может быть, потом, за некой дверью,
Что, приоткрывшись, заметает дым -
Взгляну - и усмехнусь, и не поверю,
Что этот мир когда-то был моим...

(дек. 16 лет)

      ***

О варяжские ратники, даром вы не пронеслись -
Ледяную свободу для этой земли принесли.
А потом от кнута, от татарского тёмного льна -
Этой скудной земле была тёплая правда дана.
Ну а после судьба на ней пела, и била, и жгла -
И бурлила кровавая муть, разнося зеркала.
И рождались слова, а потом умирали слова -
И опять забывала пролитые слёзы Москва.
И загадочной тёплой тропой по ней к звёздам брели
Вековечные странники странной российской земли.

Где-то там, на страницах истории, жгут и кричат -
Там на царство -юродивых, к лику святых - палача...
И опять понеслась, забурлила багряным река -
Навсегда не своя, навсегда от себя далека...

      ***

За Цельсия и Фаренгейта,
За Кельвина и Реомюра,
За килограмм-секунду-метр
И все значки большого мира -
За фараду, за вольт с кулоном
За ватт, за джоуль и за ньютон
И за - в особенности! - литр
За метр - но Это, впрочем, было
За моль, за байт, за микки-пойнт
И за ампер (ну надо ж - вспомнил!)
За ом, за что ещё? за теслу! -
Так вот, за всё, за всё за это -

Я кружки пива бы не дал!

      ***

БОГ КАК НЕНУЖНЫЕ ЦВЕТЫ
СОБИРАЕТ НАС
ЛЕНИВО ПОРАЖАЯСЬ НАМ
ПОРАЖАЕТ НАС
И СКЛАДЫВАЕТ
В ДИЛЕТАНТСКИЙ СВОЙ ГЕРБАРИЙ.

У БОГА ДОМ ИЗ ТЁМНЫХ УГЛОВ -
ТАМ ЛЕЖАТ. БОГ КАК СТАРЫЙ
ОГОНЬ. И ЕЩЁ. ОН ХАРАКТЕРЕН ТЕМ,
ЧТО ВСЁ, СКАЗАННОЕ О НЁМ - ПРАВДА.
И ЕЩЁ МНОГО. ОН ВСЁ.
ЧТО МЫ МОЖЕМ ПРИДУМАТЬ.
И МНОГО, МНОГО ЕЩЁ.

БОГ - РЖАНОЙ НЕСИЛЬНЫЙ ВЕТЕР.
СТЕКЛА КРИК ПТИЦЫ ВЕЧЕРОМ.
БОГ - ЭТО.

ОН СМОТРИТ НА СЕБЯ
ИЗ СНАРУЖИ
ВСЯКОГО ИЗНУТРИ.

ОН ВОСКРЕС РАСПЯТЫЙ.
ОН ЛЫСЫЙ С БРЮХОМ, УЗКОГЛАЗЫЙ.
СТРАШНЫЙ.
И САНТА-КЛАУС.

У НЕГО БОЛЬШОЙ КНУТ И
РЕВОЛЬВЕР. НО БОГ НЕ СТРЕЛЯЕТ,
А ТОЛЬКО (?) БЬЁТ РУКОЯТОЙ.
УНИЧТОЖАЕТ.
РВЁТ.
СТИРАЕТ ЛИЦА.

БОГ = И + ИЛИ.


      ***

Я нынче под звездой, что обещанье дарит,
И счастлив я веретеном.
Что с голоса поёт? Какое зелье варит?
Пытаюсь овладеть прозрачным языком...

Над нами не года, а тёмные столетья
Летят, и скачут табуны.
И в сладкой тишине тугого всепредметья
Мы вечно, вечно петь Напетое должны.

(26.12  16 лет)
    ***

"Да здравствуют жёны, невесты и
  влажные красные жадные губы!"
А. Платонов, "Эфирный тракт"

...Обитель сиротствующих учёных наблюдает благодать,
чувствует головным высокоорганизованным мясом поросли
благодати. Съедая пыль, выпивая всякую жидкость,
поддерживают мозговой огонь.
    Не то у художников. В мясо головного мозга они ныряют,
имея в руке фонарь, в другой - булавку на случай судорог.
Там пытаются управлять. Дело сложное, опасное. И не всегда
выныривают, и всегда - не те.
    Бывает - погрузишься набухший, арте-реальный, со
скальпелевой чёткостью. Заденешь кнопку, сдвинешь клапан,
вдруг зажужжит тебя из темноты в свет, обратно, под матерок
захлопываюшихся люков - отсерпантинит вниз, к подножью,
и следом - лавина неразжёванных определений, слежавшихся
чувств накроет тебя, поглотит. И - если вынырнешь, то с бурой
мятой опавшей кожей, дурнопахнущий, и старый, как старый
плевок.
   Тогда отлежись, заика и невротик, на кровати белого потолка,
отпусти взволнованную мясную жижу от власти над тобой,
пусть осядет. Потом вставай (бережно неси себя), твёрдую плоть
образовавшейся серой, плесенно-мушиной корки разбавь скорее -
Этанолом, дымом, чьим-то нашатырём, и выплесни в уродливом
загуле. Потом снова ляг, и спи, и спи, и ОНО самоорганизуется -
пускай по-другому, но приобретёт прежние эластично-кристалли
ческие сквозные очертания.
   Тогда бери фонарик, булавку...

(отр. из "Шизоводитель" - дек. 16 лет) 

      ***