Как жаль... Я не поэт

Как жаль... Я не поэт.
                Подобно хмурому искусствоведу,
                Брожу по выставке стихов
                И вижу - этот филигранен,
                тот вычурен, а этот как-то странен,
                А тот - шедевр!..
                А сам
                Не опишу и дома,
                Где жил я с бедной бабушкой моей
                В Сибири...
                Морозы помню и кристальный снег
                Иссиня-белый - он играл на солнце,
                Слепя.
                Гляжу в оконце низкое.
                В избе уют, тепло и пахнет пирогами.
                Читаю книжку детскую
                И в такт стучу ногами
                Под недовольный  бабушкин ворчливый лепет.

                Те дни прошли. И бабушки уж нет.
                Я всё ищу покой, уют домашний,
                Вкус пирогов, как будто бы вчерашний,
                И сквозь окно - кристально-синий снег


P.S. С благодарностью А.Щедрецову за добрые советы и участие