напишите мне, пожалуйста, письмо...

Напишите мне, пожалуйста, письмо
из холодного Нью-Йорка про Россию.
Да, далёко Вас и сильно занесло…
Напишите, если адрес не забыли.
Напишите нервным вальсом полуфраз
про дождливые трагедии чужбины.
Те, которые коснулись лично Вас,
и про те, что прокружились, к счастью, мимо.
Напишите про осеннюю листву,
про похожесть осени на мысли Ваши.
И про "клоны бьюиков" , и про мечту
быть мудрей, не становясь при этом старше.
Прокричите мне, пожалуйста, письмо.
Убедите меня в том, что ошибаюсь,
будто хрип от сигарет похож на стон.
И что не кривила боль, а улыбались…
Прокричите через много тысяч миль,
что душой навек остались в русских соснах,
что Ваш мозг родные зимы не забыл,
и как трудно проживать чужие вёсны.
Я прошу: откройте мне глаза,
как Вы любите всё то, что здесь осталось.
Как Вы слышите ночами голоса,
чтоб потом себе солгать, что показалось.
Научите и меня чуть-чуть сбежать
от себя, уехав с болью дрожи в сердце.
А приеду - расскажите, как унять
эту дрожь больную русской водкой с перцем.
Тридцать три, …4, …5, …6, …7... Прошло
столько много в этих считанных мгновеньях.
И не плохо это, и не хорошо.
Недожизнь. Возможно, - недосожаленье…
Знаете, на днях буквально, перед сном
я о Вас внезапно вспомнил, как ни странно...
Промолчите мне, пожалуйста, письмо.
Меньше Вас любить и ждать, отнюдь, не стану.