Простите мне очередная попытка разобраться в себе

Простите мне мой вольный стиль
И те слова, что слух ласкают.
Мораль заманивают в гниль
И в моей искренности тают.
Ведь для меня это не понт,
А крики нервных стадионов.
От них не спрячешься под зонт
И не отмашешься поклоном.
Без низ не стих, а пустота,
В тетради светится белесо.
Простите мне, что нет креста,
Что некрещеный я повеса.
Я верю, был Иисус Христос,
Но в годы те социализма,
В меня как крепкий корень врос
Бамбук слепого атеизма.
И лишь теперь ответ один:
Бог есть, но там где нас не видно.
Так, иногда, охота блин,
С ним побеседовать солидно.
Но на прием к нему ни-ни –
Там очередь на пол-Эдема.
Моя душа повременит,
Пока закрыта эта тема.
Простите мне все те табу,
Что я нарушил беспричинно.
Тревожа сон вождей в гробу,
Лежащих под землею чинно.
Кровавых гениев труды
Ни в коей мере ни приемля,
Свои настраивал лады
И соки пил с другого стебля.
Мои стихи – цветы тех дум,
Что вырастил в тревоге истин.
Им не нужны фасады клумб
И золото окраски листьев.
Пусть пахнут тем, о чем пишу.
Простите мне, что не прославлен
И массовый тираж брошюр,
Увы, не мною озаглавлен.
Быть может буду знаменит
И я, когда-то, через годы.
И буду критиками бит
За нестандартные подходы.
И может буду заклеймен
Цензурной лебединой песней.
Простите мне, что не рожден
Был в годы массовых репрессий.
Не шил мне дело кэгэбист
И опер не лупил по почкам.
Простите мне за каждый лист
Еще не выдуманных строчек.
Авось пойдут дела на лад
И в экономике, и в душах.
Ну, а пока звенит набат
Невинность совести нарушив.
Простите мне, что я поэт
И рифмой время причащаю.
Простите мне… А если нет,
То я за это вас прощаю.