Ветер веет осенней весною,
Снова цветет холодом зелень;
Серые, пухлые тучи толпою
Кроют, шествуя, небу сени.
Где-то, за сто двадцать верст отсюда
Откушал город трехсотлетье;
Там ветер не дует моей причудой -
Простудой трехлистник любви ответил.
Любви больше нет, остается выпить;
Что делать мне с письмами этими, Боже!
- Все то же, что с прочими: выжжечь, выжить
И выкинуть. Ты ждал иного исхода?
- Я ждал любви, понимания, воли,
А боли и муки не ждал возврата,
Заката и тяжко-безвременной доли
Да соли хмельной среди арарата...
- Ты пей вместе с Русью, забудь о горе,
Законе, правде и жизненной цели,
Не делай ненужного поневоле,
А пей до дна - вот и будет дело!
За сто двадцать верст от трехсотлетия
© Copyright: Добрик, 2003
Свидетельство о публикации №103102000640
Свидетельство о публикации №103102000640
Рецензии