Осенний гон Испа

Осенний гон. Обычное везенье.
О как же твои радости просты!
Рвануть в канун предзимья в Средиземье
под жёлтых вестовых от пустоты,

под шепоток реальности дождливой
нырнуть поспешно в Боинга нутро,
наутро запланировав лениво
песок… и от купальников пестро…

И ветер, в такт волнам качая пальмы
погонит мысли все куда-то вдаль,
и глупо будет выглядеть печальным,
и много не дадут за ту печаль

в ближайшем беззаботном ресторане,
мешающем коктейли из огня,
что мечется в покорном дня стакане,
наполненном сегодня для меня…

И полон еле сдержанного пыла
тягучий воздух улиц… узких… пёстрых...
За что к моим ногам себя сложила?
Зачем под кожу сок пускаешь острый?

Испа… испи… исполненный блестяще
тот танец-вспышка-бабочка…. и…всё.
Подколотый булавкой-настоящим
на лацкан тонкий памяти… несёт

тугой мистраль дюралевую птицу
и чуть теплеет в темноте груди
Испа… испо… исписаны страницы…
Осенний гон. И жгут его дожди.