Грусть...

Потушен свет, и ослабели руки:
Нет силы в них, как света нет,
Но хуже, если слабнут жизни звуки,
Когда стучится в небеса рассвет.
Вы слышали о мире без ответов?
Есть лишь вопросы, а ответов - нет,
Как со страниц украли слов заветы...
Но что же значит: плакать как поэт?
Какие слезы проливать ему в мученьях,
Какие звуки слышать в тишине,
Какие призывать к себе забвенья,
Какие тени прятать на стене?
Вы видели закаты над морями,
И ночи, когда полная луна
Пустыню грела тонкими лучами...
Но что же значит: плакать как струна?
Какие ноты ей пропеть печально,
Какие чувства перевоплотить,
Какие думы помянуть прощально,
Какие тоны в вечность проводить?
Вы помните, когда при легком бризе
Играли волны с берегом, шутя,
И забывали о своем капризе...
Но что же значит: плакать как дитя?
Какие звезды собирать в ладони,
Какие сны не видеть по ночам,
Какие грезы молодость прогонит,
Какие руки протянуть к лучам?
И сердце разрывается на части,
И сковывает жалящий венок.
Искусство плакать? Плакать - это счастье?
В слезах есть светлой доброты поток.
Мир без ответов. Мир, в котором звуки -
Всепоглощающая тишина,
Дороги - вечные разлуки
И ярко-белая луна.
Вы видели рассвет без бликов солнца,
Которое исчезло в тайне вновь:
Ушло за робкой тенью незнакомца...
Но что же значит: плакать как любовь?
Когда встречаются, невидимы, печали,
Всего лишь две, - то есть одно тепло,
То есть тончайшие, прозрачные вуали
Всех чувств, что ветром в душу принесло...