Без малейших смысловых оттенков,
Без музыки, павшей
На
Поле брани,
Без благоуханий восковых
Венков
И пожимания этому и
Тому
Холодных дланей,
Вычертился я в миру,
На радость
Кроваво-
Извечному пиру.
Из бумажек, рожденных
В жестяной коробке
Делаю
Шаги робкие,
На зло,
Бессмысленно,
Как попало,
По земле бросаю.
Ни много.
Ни мало.
Зарево от умершего строения
Лета,
Распространяется
По белу свету.
Стыдится оно, что так рано
Умерло, не дожив до.
Без
© Copyright: Kvadratura, 2003
Свидетельство о публикации №103101701369
Свидетельство о публикации №103101701369
Рецензии