«Короткую жизнь- семь кругов беспокойного
лада-
Поэты идут, и уходят от нас на восьмой.»
А.Башлачев.
Разверстые пасти окон
смотрят нам в след и молчат.
И тайная логика рока
дарует свою печать.
Пластическим швом на губах
врачует Отечество нас.
Смирительных хватит рубах
связать окончание фраз.
Петлей задрожит струна,
измучившись ублажать,
Родная моя страна,
куда от тебя бежать?
Куда от тебя бежать
(коль дальше невмоготу),
спеленутая душа,
скрывающая наготу?
В бездонных глазах высь,
седьмой завершен этап.
Мы так высоко поднялись,
что видно здесь, что не так.
Восьмого не пережить,
последняя высота.
Ну, сколько еще кружить?
Пора и взлетать.
Спеленутая чехлом
гитара скорбит твоя
семнадцатым черным числом
холодного февраля.
Машины ли? Кони ли?
Всему есть последний предел.
Вы так и не поняли:
он не упал, он взлетел!
Последний круг беспокойного лада памяти а. башлачё
© Copyright: Иордан, 2003
Свидетельство о публикации №103101601259
Свидетельство о публикации №103101601259
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.