«Где лист, чернильнца, перо?
Мне, видно, брать их не придётся…
В глазах туман, вокруг темно,
А в теле тошно пуля жжётся…»
Так думал раненный поэт,
В слух редко мысли изрекая.
На плач наложил он запрет,
Безумно кровью истекая.
«Была дуэль. Я сам решал,
Теперь уж не к чему стремиться.
Данзас зачем-то помешал.
Имел я смелость застрелиться…».
Прошло здесь несколько часов,
Но двор всё полнился народом.
Меж книг поэт страдал без слов,
И смерть сулила быть исходом.
«Прощай, знакомая Нева,
Тобой я впредь не полюбуюсь.
Прости, Господь, прости, жена.
Я с клеветою не торгуюсь!»
Стонало сердце, разум выл,
Душа от плоти отделялась.
Касаясь лестничных перил,
Как гостья прочь в ночи умчалась.
В прекрасный мужественный лоб
Поэта люди целовали.
Работ, что руки написали
Не смог унесть забитый гроб!
О смерти А. С. Пушкина
© Copyright: Кристина Рудольф, 2003
Свидетельство о публикации №103101500273
Свидетельство о публикации №103101500273
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.