О смерти А. С. Пушкина

«Где лист, чернильнца, перо?
Мне, видно, брать их не придётся…
В глазах туман, вокруг темно,
А в теле тошно пуля жжётся…»

Так думал раненный поэт,
В слух редко мысли изрекая.
На плач наложил он запрет,
Безумно кровью истекая.

«Была дуэль. Я сам решал,
Теперь уж не к чему стремиться.
Данзас зачем-то помешал.
Имел я смелость застрелиться…».

Прошло здесь несколько часов,
Но двор всё полнился народом.
Меж книг поэт страдал без слов,
И смерть сулила быть исходом.

«Прощай, знакомая Нева,
Тобой я впредь не полюбуюсь.
Прости, Господь, прости, жена.
Я с клеветою не торгуюсь!»

Стонало сердце, разум выл,
Душа от плоти отделялась.
Касаясь лестничных перил,
Как гостья прочь в ночи умчалась.

В прекрасный мужественный лоб
Поэта люди целовали.
Работ, что руки написали
Не смог унесть забитый гроб!


Рецензии
Ну что же друг мой, кучерявый
Покинул нас ты так давно.
Теперь стоишь ты величаво,
В руке старинное перо.

На постаменте на цементном,
И смотришь свысока на нас.
Ты как король в огромном центре -
Красив и в профиль и в анфас.

Да только, жаль, стихов не пишешь.
Но ты, братишка не грусти
Мы за тебя, родимый, слышишь
Опишем жизни все пути.

Еще стихов насочиняем,
И ты порадуйся за нас.
Поверь тебя мы уважаем,
Хотя дразнилися не раз.

Валерий Алейников   24.10.2003 17:41     Заявить о нарушении
Здорово!!!!! Мне очень понравилось. Вы как всегда в своём репертуаре:))))))
С уважением - Кристина.

Кристина Рудольф   25.10.2003 20:36   Заявить о нарушении