О смерти А. С. Пушкина
Мне, видно, брать их не придётся…
В глазах туман, вокруг темно,
А в теле тошно пуля жжётся…»
Так думал раненный поэт,
В слух редко мысли изрекая.
На плач наложил он запрет,
Безумно кровью истекая.
«Была дуэль. Я сам решал,
Теперь уж не к чему стремиться.
Данзас зачем-то помешал.
Имел я смелость застрелиться…».
Прошло здесь несколько часов,
Но двор всё полнился народом.
Меж книг поэт страдал без слов,
И смерть сулила быть исходом.
«Прощай, знакомая Нева,
Тобой я впредь не полюбуюсь.
Прости, Господь, прости, жена.
Я с клеветою не торгуюсь!»
Стонало сердце, разум выл,
Душа от плоти отделялась.
Касаясь лестничных перил,
Как гостья прочь в ночи умчалась.
В прекрасный мужественный лоб
Поэта люди целовали.
Работ, что руки написали
Не смог унесть забитый гроб!
Свидетельство о публикации №103101500273
Покинул нас ты так давно.
Теперь стоишь ты величаво,
В руке старинное перо.
На постаменте на цементном,
И смотришь свысока на нас.
Ты как король в огромном центре -
Красив и в профиль и в анфас.
Да только, жаль, стихов не пишешь.
Но ты, братишка не грусти
Мы за тебя, родимый, слышишь
Опишем жизни все пути.
Еще стихов насочиняем,
И ты порадуйся за нас.
Поверь тебя мы уважаем,
Хотя дразнилися не раз.
Валерий Алейников 24.10.2003 17:41 Заявить о нарушении
С уважением - Кристина.
Кристина Рудольф 25.10.2003 20:36 Заявить о нарушении