92. Пробуждение

Снился мне сон...  Я в Москве, и вот – последний день моего пребывания.
Вещи собраны и надо ехать в аэропорт.  В оцепенении сижу за столом, а ты
Холодно разглагольствуешь о том, что тебе надо после успеть в кино.
И я хочу закричать о том, что недо-любил тебя, недо-сказал тебе, недо-стучался.
Недо-целовал тебя, недо-спал, недо-налюбовался изгибами твоей обморочно красивой спины.
И кто-то протягивает мне стакан, мол, ну что же, выпьем, как водится, на дорожку.

Нет ни тени истерики, драмы с ломанием рук, нет кликушеского завывания –
Есть всего лишь намёк – на надежду об осуществленьи мечты.
Будучи разделёнными океаном воды и времени – это, конечно, смешно.
Как же во сне я наивно уверился и размечтался
И как же чертовски я ненавижу такие сны -
Вроде, я оставляю автограф тебе, всю дрожащей рукою исчёркивая суперобложку.

Однако, хорошего понемножку
И вот, утирая и слюни и сопли, бегу к самолёту – а может, от самолёта – в снегу.
И какая-то сволочь мне ставит подножку
И я, разбивая лицо о коросту ледовую, поднимаюсь и снова бегу.

Просыпаюсь – и снова меня Третий Рим заточает в четыре стены.
"Девять-девять" морочит мне голову анфиладами бреда.
Я гляжу на страницы – и эти страницы испещрены
Шелухой: отголосками снов и приставками "недо-".