Он шел к мечте по головам,
Хотел быть первым, но
Кому призванье быть вторым,
Стать первым не дано.
Тщеславья червь его сгубил,
Себе и всем назло,
На подкуп не жалея сил,
Забросил ремесло.
Соперник лучше был, но все же
Он победил. И что теперь?
Случайная победа хуже,
Быть может, тысячи потерь.
И в уксус превратятся вина,
И будет рада выпить яд,
Его, другая половина,
Что не желала тех наград.
Победу празднуй, а пока
В душе поселится тоска.
К мечте
© Copyright: Дмитрий Фущ, 2003
Свидетельство о публикации №103101501427
Свидетельство о публикации №103101501427
Рецензии