Домой

Я здесь никогда не жил,
да и не был здесь никогда –
странно,
что знают здесь все меня,
и помнят, как я любил
выпить.

Найду-ка я кузнеца,
спрошу-ка я кузнеца
(кузнец здесь всё должен знать):
где я?
Но он улыбнулся и
обнял меня за плечо,
дык, глупый,

да если бы я это знал,
я б и сам давным-давно убежал

домой.


Ах, она так похожа на мать,
она любит картины Дали…
Стены
её дома увешены
лепестками иных миров…
В профиль

она знала десяток стран,
и её тянет всё время в путь.
Впрочем,
она твёрдо уверенна,
что лучше Киева места нет,
но вот только,

она как никто другой
больше всего хочет попасть

домой.







***   ***   ***

Я проснусь на четвертый день,
ржавым утром захлопну сон:
где я?

Паутина на потолке,
ворох дисков, на полках пыль –
дома.

И включенным оставил свет,
скрип дивана и тапок нет –
дома.
Но скрипучего одному,
даже если такой как я
много.

И домашний свой телефон
я дарю незнакомым мне
«ледям».

И последней четверки «Да!»
и короткий ночной сюжет
знаю.

И приходят ко мне друзья,
с ними тошно, без них нельзя –
лечат.

А потом я пишу стихи,
да всё про то, как полна трухи
эта вечность.

Ну а если б пришел Господь,
мы б с ним выпили грамм по сто
водки.

Ничего бы не попросил,
ни на что б не хватило сил
кроме,

кроме вечного моего,
сердцем выплюнутого:

- Домой!!!.