Стук Компаса

Если спросишь природу о боге,
отзовется внутри тишина:
наши боги – наши дороги,
и у всех нас Дорога одна.
На развалинах древнего Рима
я смеялся, что тоже такой:
все, кого в этой жизни любил я,
вышли в форточку тесной толпой.
Но, отсекая себя от бытийных
переплетов мирской суеты,
я читал отраженьем в витринах –
в каждом жесте моем только ты.
Часто снился мне берег далёкий,
звал меня с моего корабля,
но за меня играли все мои боги,
они знали, что я жду тебя.

И с каждым прожитым днём,
мой город жег фонари,
и с каждым взмахом крыла
мой мир смеялся сильней.
Все вещи знали вокруг,
что я живу за двоих,
чтобы однажды успеть
когда-то встретится с ней.
Я даже знал ее имя,
им солнце билось в окно,
оно палило пустыни,
и жизнь птицам несло.
Оно рождалось с рассветом,
им жили все мои дни,
его нашептывал ветер
в пяти шагах от весны.

И ты тоже искала свой случай,
ты тоже верила Кэрроллу в том,
что нас всех ждет счастливая участь
пробираться сквозь землю в свой дом.
Твой друг прислал тебе sms-кой:
«вся жизнь – поиск, и мой – завершен».
Ты улыбнулась, но тихо на сердце
отозвалось: - А где ж бродит он?..
В черной фетровой шляпе с полями
мой безкрышный и грустный герой,
говорящий иными словами
про больные дороги домой.

Я о тебе узнал всё,
я заплатил колдунам,
я сел в большой самолёт
и прилетел в Амстердам. 
И шляпу чёрную взял,
хоть страсть, как не любил фетр.
И крышу к чёрту прогнал,
порвав обратный билет.
Мне колдуны нагадали
во Вторник, в 745
на Амстердамском вокзале
смогу тебя я узнать:
обронишь ты зажигалку,
зеленный пластик мелькнет,
судьба вильнет своей прялкой
и наше счастье соткет.

Я подойду к тебе: - Здравствуй!
О боже, как я устал.
Мой мир как в глупенькой сказке
 сто лет одну тебя ждал.
Ты улыбнешься и скажешь: -
Я тоже, тех же сто лет
ждала, пока ты узнаешь,
что нам двоим этот свет.

Что солнце с каждым рассветом
смеется только для нас,
что все на свете ответы
лежат на дне наших глаз,
что все на свете ответы
лежат на дне наших глаз.

И жали руки друг дружке
смешные боги вверху,
жевало счастье ватрушку
на нашем светло ветру.

Жизнь, как лесенка в вечное нечто
и нет знаков на этом пути -
есть только чьи-то ладошки на плечи,
да стук компаса слева в груди.