Маршрут сачка

посвящается квартире Романа Обухова

На побережье Оккервиля
мы приходили, как слепые
спускаются к стене зрачка.
От Оккервиля шла дорога,
прямая – как усмешка Бога,
кривая – как маршрут сачка.

Там Дом. Он в сумерках болотист,
он не красив и не породист.
Уродлив словно пародист.
Дом толстоват. Но слой таланта
лежал в щелях слоями ваты.
Все в этом Доме родились.

Темнело. Где-то буквы выли.
Бумага застонала. Вилы
вошли в бумагу. Вашу ли?
А в Доме – джаз. Добряк-хозяин
поил нас пивом, только я им
уже заполнен, как кувшин.

Вот – стол. Вот – стулья. А вот – муза,
естественная, словно луза –
плоть для поэта. Вплоть до губ
она была мечтой эстета
и сочной, как кусочки хека.
И мы решали, кто в дыру

закатити шар чернильным кием,
кто будет с ней, а кто покинет
тот Дом. Забрав какрандаши,
мы уходили, словно кеды,
неся под мышками шедевры.
Сегодня – он, а завтра – ты,

но прежде – я. И все же жалко,
что утро выставило жало.
Я снова в этот Дом приду.
От побережья Оккервиля
( и ничего, что жмут вериги)
я по маршруту побегу.



27-28 июня