Кэнди
Меня зачали не в МУРе, а в библиотеке.
Я лежал два года в обложке
и жевал мысли классиков, как спагетти,
скребя переплеты пытливой ложкой.
Хуже нет, чем родиться и сдохнуть в книге.
И, когда сторожа засыпали, как совы,
я брал кольт и стрелял в падежи именные,
малолетний преступник в нелепых кальсонах.
Участковый смеялся: растет малолетка!
Он не знал, что однажды, покинув обложку,
я убью томик Бунина выстрелом метким
и меня словно ватой ментами обложат.
И с тех пор не найти мне покоя на свете.
Шьют дела лейтенанты и гладят погоны,
представляя, что будет, когда меня встретят.
А пока я болтаюсь странницей свободной.
Сплю, как бомж, в самиздатах и мятых газетах
и, как всякий шедевр, мечтаю о крыше.
Но мне страшно: а вдруг стройный мент с пистолетом
меня ночью пристрелит, а я не услышу.
июнь 2003
Меня зачали не в МУРе...
© Copyright: Андрей А.Григорьев, 2003
Свидетельство о публикации №103101401236
Свидетельство о публикации №103101401236
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.