Лунный вечер приникнул к земле,
Зарыдала свеча на столе,
Выкупая у времени свет.
Блеклый лист вновь ложится на стол
И поэт ко столу подошёл:
Вновь творит свои мысли поэт.
Он не может, не может забыть
Свыше дар, чтоб как все люди быть:
Он пылает от жара, и вот
Он сгорит до остатка, чуть только
Дару время не выделит дольку,
Чтоб записывать мысли в блокнот.
Вроде, думал он так же, как вы,
Что поэтом не станет, увы -
Не дано от природы ему.
Но, однако, он пишет стихи,
Поминая все Божьи грехи
Безо вреда себе самому.
Поэт
© Copyright: Скляр Антон, 2003
Свидетельство о публикации №103101300927
Свидетельство о публикации №103101300927
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.